Quiero ser millonaria

Foto en mi cocina

Que incómodo es tener que buscar trabajo otra vez. Me gustaria tener un mecenas que me pagara por ver peliculas y leer libros y salir a conciertos y navegar en internet toda la noche.

Por otro lado me gusta la idea de que me paguen por hacer cosas relativamente sencillas para mi y no tener tiempo libre para pensar en tristezas. La realidad es que mi auto está estrellado y perdí mi cartera asi que necesito un aliciente económico urgente. Estoy preparando un curriculum que me abrirá las puertas a las grendes corporaciones cachanillas y sin duda va a lucir extremadamente chic. Y juro que no estoy postergando nada. Las puertas del mundo laboral se reabrirán para esta chica despues de una larga pero divertidísima ausencia. Sugerencias a mi mail por favor.

Querido diario:

A veces me pasa que no duermo porque me gusta estar despierta en la noche hablando con mis amigos o viendo peliculas o leyendo. A veces simplemente aunque lo intento no puedo. He leído que esto se debe a un desorden genetico y tambien he leído que puede ser que algo me preocupa y mi inconsciente me impide dormir. Ambas cosas me fastidian. Pero...a pesar de que en este momento de mi vida todo es incertidumbre, me siento esperanzada y aunque no pueda dormir me gusta escribir en esta pocilga de blog y en el myspace dejar mensajitos amorosos y poner fotitos. Tambien paso las noches leyendo un libro que me regalaron hace poco y ayer vi una pelicula muy bonita que me hizo sentir que la vida es buena a pesar de todo. Y asi pasan mis noches solitarias desde hace apenas dos dias que no salgo de casa.

Voy a tratar de dormir otra vez ¬¬

xoxo.

La letra tambien es una grafia visual

El otro dia fui a un lugar nefasto donde se realizó una especie de noche bohemia en la que unos chamaquitos leyeron sus diarios llenos de poemas de desesperado amor y divagaciones fronterizas muy kitsch. Yo fui porque un amigo al que aprecio bastante iba a leer algo de su trabajo (lo unico rescatable de la noche) pero no me imaginaba que tendria que escuchar tambien las cantaletas calenturientas y feministas de una warrilla que tiene mas vena cómica que poetica y los lloriqueos de un niño que no tenia nombre y al que solo le llamaban perro flaco o algo asi durante toda la velada. Total que creo que he pasado demasiado tiempo con personas que saben leer y escribir mas alla del cliché y por eso me pongo mis moños cuando oigo esas cosas y suelo ser un poco dura con mis juicios pero finalmente llego a la conclusión de que ya hay demasiadas chicas que hablan de escrotos y el capitalismo feroz y aunque aplaudo el intento de hacer algo en esta ciudad plana como decia mi amigo en su relato (yo no hago mucho esfuerzo porque al parecer me quiero morir) creo que padezco de misoginia literaria y no tengo ganas de volver a oir poemas escritos con la vagina.

Por otro lado, me divertí mucho esa noche porque fui con el mejor acompañante que existe en este mundo y porque mi amigo me dio un abrazo a pesar de que no le he regresado su libro que tal vez me prestó hace un año . Prometo hacerlo muy pronto.

Y ya es todo, creo que tenia ganas de escribir algo asi como mi diario y lo he logrado.

Lovers don't send postcards

Se conocieron en una convención de comics en alguna cálida ciudad cercana al océano pacifico. Él buscaba un pretexto para no ponerse melancólico esa tarde rojiza de verano y le gustaba ver las ilustraciones de las novelas graficas y a veces comprar un par de ellas para leerlas en sus ratos de ocio. Últimamente tenia muchos ratos así para leer o salir con mujeres y le gustaba el tiempo libre pero siempre extrañaba los días en que tenia tanto trabajo por hacer y tantas ideas por externar que terminaba exhausto sus noches en algún bar donde casi nadie hablaba su mismo idioma bebiendo whiskey y escuchando a lo lejos el sonido de las bombas molotov fabricadas por niños de 12 años.

Ella estaba allí casi por accidente. Nunca estuvo en sus planes incursionar en el mundo del comic pero una serie de eventos desafortunados la habían colocado en ese stand en ese centro de convenciones en esa cálida ciudad cercana al pacifico. Acababa de cumplir 24 y era un número que no le decía nada. Una semana atrás, cuando le llevaron el pastel de chocolate oscuro con las velitas encendidas sintió que no le pertenecían y al verlas consumirse pensó que no había vivido lo suficiente como para tener el derecho de apagarlas. Luego sopló y pidió un deseo que era el mismo que siempre susurraba a las estrellas fugaces.
Quería ser escritora desde que a los 9 años descubrió entre los cajones de su papá un montón de revistas deportivas y un libro de sexualidad humana. A partir de ese momento aprovechaba cuando su mamá la llevaba a hacer las compras para hojear las revistas de los exhibidores. Su primer escrito se tituló “Me gustas mucho porque eres un recipiente con veneno” y no ganó ningún premio pero le hizo darse cuenta de que cualquiera que no sea analfabeta puede escribir palabras y enviarlas a concursar.

Cuando cruzaron sus miradas por primera vez no sintieron nada especial. Ambos se detuvieron una fracción de segundo en los ojos del otro pero no creyeron que volvería a pasar. Fue cuando rozaron sus dedos para tomar el mismo póster del videojuego ochentero “The perils of Rosella” que se percataron de la poderosa atracción que sus cuerpos ejercían violentos y decidieron intercambiar e mails.

Esa noche Rent se masturbó con la mirada fija en el póster donde Morla anotó su dirección de messenger: morla_69@dotmail.com. Recordó lo dulce que ella se mostró al cederle el souvenir ya que dijo no era una gran conocedora de videojuegos ochenteros, y el brillo de sus ojos similares a los de un replicante de Blade Runner. También le gustaba el cuerpo de la chica, como sacado de una ilustración de Crumb. Al pensar en todo eso eyaculó generosamente sobre la cara de Rosella.
A esa misma hora Morla lo hacia con su esposo en la posición del misionero y solo podía pensar en la nariz imperfecta-perfecta de Rent. La idea de volver a verlo la excitaba al punto de que su marido pensó que finalmente esos ejercicios para reafirmar su órgano sexual estaban dando resultados. Fue una noche satisfactoria para todos.

Aunque ella no mencionó estar casada con un vendedor de revistas y él no dijo que tenía que marcharse de la ciudad el próximo mes, supieron desde el inicio que no tenían ningún futuro. No había un día de la semana en que no se vieran con el pretexto de ir al cine o a cenar para terminar en el asiento trasero del auto o en alguna habitación de hotel. Con el paso de los días ya no tenían que ir al cine o al parque de diversiones; bastaba una llamada de él o una conversación vía messenger para adentrarse en el terreno sexual y llevarlo hasta las ultimas consecuencias. A ella le gustaba que le ordenara cosas como masturbarse enfrente de sus vecinos con la ventana abierta o robar dinero a las monjas para gastarlo en preservativos de sabores. A él le excitaba ir a su casa a medianoche y penetrarla en el patio trasero y dejarla amarrada junto a la casita del perro. Cuando esto pasaba ella le inventaba a su marido que era sonámbula y que no sabia como había llegado a ese sitio.
A veces se quedaban dormidos platicando en el parque y despertaban sin saber cuanto tiempo había pasado y regresaban a sus casas confundidos y Morla no sabia si decirle a Rent que lo quería y Rent no dejaba de pensar en los labios de Morla aunque ella no fuera el objeto de su afecto.
Una mañana cuando él trabajaba en su oficina recibió un mensaje de texto:

Sé que te vas
La respuesta fue rápida:
Sé que estas casada con ese imbécil que vende comics

Siguieron mensajeandose el resto del día porque no tenían nada mejor que hacer:

Sé que te gusta que te toque las orejas
Sé que hiciste trampa en Halo
Sé que estas triste
Sé que odias los insectos
Sé que nunca has estado enamorada de verdad
Sé que se avecina el final

Sé que las mujeres fingen hipersensibilidad cuando les viene la regla

El día que iban a escapar de la cálida ciudad cercana al océano pacifico, acordaron encontrarse en el aeropuerto fingiendo ser un par de extraños. Abordarían el mismo avión y viajarían al mismo continente sin dirigirse la palabra y sin verse a los ojos hasta haber llegado a su destino final. Cuando tropezaron sin querer en la sala de abordaje el uno y el otro y cruzaron sus miradas por una fracción de segundo supieron que todo había terminado. Él era un extraño y los ojos de ella no parecían mas los de un personaje de Blade Runner. Eran unos ojos inmensos, tristes, poseedores de la certeza de que no existe el amor romántico a pesar de los intentos fallidos de disfrazar la química con la filosofía. Sin embargo, no olvidarían ese momento ni siquiera después de la llegada de los amantes posteriores, ni del consuelo del amor, ni de las decepciones futuras.

La noche de los feos

Ambos somos feos. Ni siquiera vulgarmente feos. Ella tiene un pómulo hundido. Desde los ocho años, cuando le hicieron la operación. Mi asquerosa marca junto a la boca viene de una quemadura feroz, ocurrida a comienzos de mi adolescencia.

Tampoco puede decirse que tengamos ojos tiernos, esa suerte de faros de justificación por los que a veces los horribles consiguen arrimarse a la belleza. No, de ningún modo. Tanto los de ella como los míos son ojos de resentimiento, que sólo reflejan la poca o ninguna resignación con que enfrentamos nuestro infortunio. Quizá eso nos haya unido. Tal vez unido no sea la palabra más apropiada. Me refiero al odio implacable que cada uno de nosotros siente por su propio rostro.

Nos conocimos a la entrada del cine, haciendo cola para ver en la pantalla a dos hermosos cualesquiera. Allí fue donde por primera vez nos examinamos sin simpatía pero con oscura solidaridad; allí fue donde registramos, ya desde la primera ojeada, nuestras respectivas soledades. En la cola todos estaban de a dos, pero además eran auténticas parejas: esposos, novios, amantes, abuelitos, vaya uno a saber. Todos -de la mano o del brazo- tenían a alguien. Sólo ella y yo teníamos las manos sueltas y crispadas.

Nos miramos las respectivas fealdades con detenimiento, con insolencia, sin curiosidad. Recorrí la hendidura de su pómulo con la garantía de desparpajo que me otorgaba mi mejilla encogida. Ella no se sonrojó. Me gustó que fuera dura, que devolviera mi inspección con una ojeada minuciosa a la zona lisa, brillante, sin barba, de mi vieja quemadura.

Por fin entramos. Nos sentamos en filas distintas, pero contiguas. Ella no podía mirarme, pero yo, aun en la penumbra, podía distinguir su nuca de pelos rubios, su oreja fresca bien formada. Era la oreja de su lado normal.

Durante una hora y cuarenta minutos admiramos las respectivas bellezas del rudo héroe y la suave heroína. Por lo menos yo he sido siempre capaz de admirar lo lindo. Mi animadversión la reservo para mi rostro y a veces para Dios. También para el rostro de otros feos, de otros espantajos. Quizá debería sentir piedad, pero no puedo. La verdad es que son algo así como espejos. A veces me pregunto qué suerte habría corrido el mito si Narciso hubiera tenido un pómulo hundido, o el ácido le hubiera quemado la mejilla, o le faltara media nariz, o tuviera una costura en la frente.

La esperé a la salida. Caminé unos metros junto a ella, y luego le hablé. Cuando se detuvo y me miró, tuve la impresión de que vacilaba. La invité a que charláramos un rato en un café o una confitería. De pronto aceptó.

(Si quieren leer el final, busquenlo holgazanes ¬¬ )

Este cuento es una de las razones por las que me gustaba entrar en la biblioteca de la asquerosa prepa de donde me gradué. Lo escribió este viejito:

Se llamaba Mario, como el del nintendo.

Se retrocede con seguridad

pero se avanza a tientas

uno adelanta manos como un ciego

ciego imprudente por añadidura

pero lo absurdo es que no es ciego

y distingue el relámpago la lluvia

los rostros insepultos la ceniza

la sonrisa del necio las afrentas

un barrunto de pena en el espejo

la baranda oxidada con sus pájaros

la opaca incertidumbre de los otros

enfrentada a la propia incertidumbre

se avanza a tientas / lentamente

por lo común a contramano

de los convictos y confesos

en búsqueda tal vezde amores residuales

que sirvan de consuelo y recompensa

o iluminen un pozo de nostalgias

se avanza a tientas / vacilante

no importan la distancia ni el horario

ni que el futuro sea una vislumbre

o una pasión deshabitada

a tientas hasta que una noche

se queda uno sin cómplices ni tacto

y a ciegas otra vez y para siempre

se introduce en un túnel o destino

que no se sabe dónde acaba.

Nuevo canal interoceánico

Te propongo construir

un nuevo canal

sin esclusas

ni excusas que comunique por fin

tu mirada

atlántica

con mi natural pacífico.

Party hardcore now!

Mañana inicia Tiempo de Literatura aqui en Mexicali, un encuentro de escritores nacionales que de seguro estará lleno de sorpresas. Este año no me llegaron al precio pero estaré de oyente y espero que haya mucha diversión.
Este tipo de eventos siempre es un buen pretexto para la FIESTA!

Aqui dejo el programa, besos!



Tiempo de Literatura MXL 09. Literatura de Cuerpo Presente es un encuentro literario que se llevará a cabo los días 14, 15 y 16 de mayo en la ciudad de Mexicali, Baja California. Escritores de distintos estados del país, se darán cita con el propósito de difundir su obra, así como establecer diálogos literarios de primer nivel, entre ellos, y en comunión con el público asistente.

Programa
Mexicali.
Jueves 14

5:00 p.m. Casa de la Cultura
Inauguración del II Encuentro Nacional Tiempo de Literatura MXL 09. Literatura de Cuerpo Presente y Bienvenida a los escritores participantes.
1er. Mesa de lectura de obra.Atenea Cruz (Dgo.), Antonio León (B.C.), Fidelia Caballero (Son.), Mariana Martínez Salgado (D.F.), Oscar Grajeda Peral (Son.) y José Manuel DiBella (B.C.).

8.00 p.m. El Gato Negro
Presentación del libro “El Truquito y la Maroma” de Juan Cajas, con la participación de Igael González y Gerardo Villalobos.

9.00 p.m. El Gato Negro
2da Mesa de lectura de obra.
Alejandro Almazán (Jal.), J.M. Servín (D.F.), Mauricio Bares (D.F.), Pepe Rojo (B.C.),Chris Nakashima-Brown, Roberto Castillo (B.C) y Jesús Marín (Dgo.).

10.00 p.m. El Gato Negro
Participación del grupo de teatro Matando Musas
Carolina García, Paola García, Joanna Guzmán y Octavio Islas.

Viernes 15
11.00 a.m. Auditorio CIC-Museo UABC
1er. Mesa de presentación de libro
Paola Velasco (Ver.), Marco A. Huerta (Tam.), Mayra Inzunza (D.F.) y Fabrizio Mejía Madrid (D.F.).

12.00 p.m. Auditorio CIC-Museo UABC
Mesa de revistas y editoriales de México y California
Franco Félix, revista “Shandy” (Son.), Teresa Carmody, editorial “Les Figues” (L.A.), Alejandra Peart, revista “Atemporia” (Coahuila), J.M. Servín, revista “A sangre fría” (D.F.), Juan Castañeda, editorial “Mantis” (Jalisco) y Vivian Abenshushan editorial “La Tumbona” (D.F.).

1.00 p.m. Auditorio CIC-Museo UABC
Mesa de diálogo: Literatura y Ciencias Sociales
Carmen Castañeda (B.C.), Juan Cajas (Morelos), Alberto Ribas-Casasayas (Cataluña, Esp.), Mario Bogarín (B.C.) y Fernando Vizcarra (B.C.).

R e c e s o

4.00 p.m. a 7.00 p.m. Escuela de Artes UABC
Salón 1- Taller “Poesía para llevar: acepciones y lecturas”. Minerva Reynosa (N.L.).

Salón 2- Taller de Minificción. Víctor Soto (Tj.).

Salón 33- Taller de Traducción Poética. Roberto Castillo (B.C.) y Tomás Di Bella (B.C.).

Salón 34- Taller de Crónica Literaria. Alejandro Almazán (D.F.).

4.00 p.m. a 7.00 p.m. Casa de la Cultura
Salón 1- Taller de Encuadernación Artística. Bibiana Camacho (D.F.).
6.00 p.m. Casa de la Cultura

Presentación del libro “Nectáfora. Antología del beso en la poesía mexicana” con la participación de su autor, Fernando Reyes López y las poetas antologadas Elizabeth Cazessús y Aglae Margalli.

7.00 p.m. Jardín Escuela de Artes UABC
3ra Mesa de lectura de obra.

Yohanna Jaramillo (B.C.), Askari Mateos (Oaxaca), Alejandro Espinoza (B.C.), Fernanda Melchor (Veracruz), Rafael Martínez (Son.) y Adriana Sing (B.C.).

8.00 p.m. Jardín Escuela de Artes UABC
4ta Mesa de lectura de obra.
Lorena Mancilla (B.C.), Miguel Ángel Lozano (B.C.), Luis Gastélum (Sin.), Tomás Di Bella (B.C.), Isaac López Tolosa (Sin.) y Esmeralda Ceballos (B.C.).

9.00 p.m. Jardín Escuela de Artes UABC
5ta Mesa de lectura de obra.
Omar Pimienta (B.C.), Miriam García (B.C.), Mara Longoria (B.C.), Antonio Valenzuela (B.C), Noé Morales (D.F.) y José Juan Aboytia (Chih.).

Sábado 16
11.00 a.m. Plaza Cachanilla

6ta Mesa de lectura de obra.
Mariel Iribe (Sin.), Elizabeth Sobarzo (B.C.), Juan Ramón Agúndez (B.C.), Víctor Soto (B.C), Sergio Rommel (B.C.) y Minerva Reynosa (Mty.).

12.00 p.m. Plaza Cachanilla
2da. Mesa de presentación de libro.
Liliana Blum (Tam), Raúl Linares (B.C.), Oscar David López (Mty.), Sylvia Aguilar Zéleny (Son.) y Nylsa Martínez (B.C.).

1.00 p.m. Plaza Cachanilla
Mesa de Poéticas.
Miguel Ángel Ortiz (Dgo), Buba Alarcón (Chihuahua), Paty Blake (Son.) y Jorge Ortega (B.C.).

R e c e s o

4.00 p.m. Centro Estatal de las Artes
7ma Mesa de lectura de obra
Marco Antonio Sanz (Sin.), Rosa Espinoza (B.C.), Alejandra Rioseco (B.C.), Rafa Saavedra (B.C.) y Fernanda Delgado (B.C.).

5.00 p.m. Centro Estatal de las Artes
Mesa de diálogo. Nuevas tendencias en edición: Entre el papel y los bits.
Víctor Hugo Barrera (Son.), Eduardo Perezchica (B.C.), Gabriela Torres (Mty.) y Carlos Adolfo Gutiérrez Vidal (B.C.).

6.00 p.m. Centro Estatal de las Artes
Mesa de diálogo: Nuevas tendencias en la dramaturgia actual.
Juliana Faesler (D.F.), Octavio F. Islas (B.C.), Fernando López Mateos (B.C.), Sergio Rommel (B.C.) y Noé Morales (D.F.).

7.00 p.m. Centro Estatal de las Artes
Narrativas visuales de California
Jenny Donovan (Pensylvania), Gabriela Torres (Mty.), Janice Lee (L.A.), Teresa Carmody (L.A.), Vanessa Place (L.A.) y Ana Joy Springer (San Diego)

8.00 p.m. Centro Estatal de las Artes
3er Mesa de presentación de libro
Tryno Maldonado (Oax.), Abril Castro (B.C.), Fernando Lobo (D.F.) y Sara Uribe (Tam.)

9.00 p.m. Centro Estatal de las Artes
Clausura del II Encuentro Nacional
“Tiempo de Literatura. Literatura de Cuerpo Presente” MXL 09

Tengo una imperfección en mi rostro

1Tengo una cajetilla de cigarros, no puedo ser sana aunque quiera.
2No uso el cubrebocas pero me gusta tener uno en mi bolsa.

3Me preocupa que no llegues bien a tu casa :s